Mordi a minha própria isca

Eu já deveria imaginar. Mas a minha bondade soou patife. A música que meu crânio guarda é da mesma força do meu pecado. Daquele dia. O dia que o sol raiou só para dizer que o frio da noite vai chegar. Estava no ônibus, tudo fechado. Tinha ar-condicionado. Descia pelos buracos obscuros em cima do meu crânio. O ar era gélido, a luz era amarela e a sensação era contraditória. Era só uma caixa andante e eu, um conduzido inerte. Como não pudesse trocar passadas longas, em vez de desrespeitar com os olhos a paisagem passante (inerte).

Eu já deveria agir. Mas a minha confusão itinerou os valores. Não era mais uma fórmula simples de se resolver, nem aquela que te fazia crer do correto. Não era mais uma fórmula. Era a pura e não-metódica forma de se entregar sem fazer sermão. Jogando a bola no ar, olhe pro chão, pra frente e pra bola. Mate-a com o pé. Suba com os dois pés e a faça oval. Moldar o indevido. Só não reclamar da falta de aviso prévio.

Eu já deveria falar. Mas a saliva secava quando você chegava perto. Sua imponência despia as frases guardadas. O beijo já saía seco. O hálito já não tinha mais o frescor de eucalipto da serra da mantiqueira. Engolia seco a minha condição pseudo-mandatária. Tinha em minha boca a senha do banco da verdade. Mas a chave emperrou. Pigarro. Um maldito pigarro.

Eu já deveria ouvir. Mas meus olhos ensurdeceram abertos. Piscantes para ver melhor. O sentido não ouvia, só assimilava. Os sons eram filtrados para ouvir a beleza. A realidade era enganada. Não ouvia seus passos, mas a música que emanava de seu olhar único. Ensandecido dia em que fechei os olhos e ouvi a realidade. Não era mais um bem-te-vi sendo imitado por crianças soltando pipa. Era uma ave de rapina jogando o vento mortal de suas asas no cangote da minha insolência. Fui minha própria isca.

Desde então eu devo falar e agir, sem deixar de imaginar o que tem pra me dizer.

Agora eu falo e ajo. Esqueço a insipiência, mas não esqueço de imaginar o som da realidade.